169.
Lucrèce Nemrod relit la citation accrochée au mur :
— « L’IMAGINATION A ÉTÉ DONNÉE À L’HOMME POUR COMPENSER CE QU’IL N’EST PAS. L’HUMOUR POUR LE CONSOLER DE CE QU’IL EST. HECTOR-H. MUNRO. » Vous savez qui était Hector-H. Munro ? demande-t-elle.
— Un ancien de l’Armée des Indes qui a écrit des nouvelles d’un humour noir anglais très grinçant. Cette phrase est très forte. Je crois qu’après Rabelais c’est lui qui a le mieux défini l’humour.
— Par moments, Isidore, je me demande si nous ne sommes pas un peu naïfs, reconnaît la jeune femme.
— Qu’est-ce qui vous fait penser cela ?
Isidore Katzenberg inspecte le bureau dans les moindres détails.
— La suspecte nous dit : « Attendez, je fais une petite course et je reviens », et les enquêteurs lui font confiance et attendent ! Même dans un film burlesque on n’oserait pas mettre une telle scène.
Isidore Katzenberg, ayant terminé d’examiner les recueils de blagues et en avoir noté certaines, s’avance vers une collection de nez rouges de différentes tailles posés sur des tiges en sous-verre.
Lucrèce regarde sa montre.
— Il n’est peut-être pas trop tard, si Catherine Scalese est encore au laboratoire nous pouvons l’avoir.
— Et vous voulez faire quoi, Lucrèce ? La ligoter et lui faire des chatouilles comme pour Marie-Ange ?
— L’arrêter.
— Nous ne sommes pas la police.
Il m’énerve.
— En tout cas la faire avouer ! Depuis le début j’ai enregistré la conversation et…
— Les témoignages audio ne sont pas des pièces à conviction valables. La justice considère qu’ils peuvent être trafiqués. Et, que je sache, elle ne s’est pas fait prier pour nous avouer qu’elle détenait la BQT.
La jeune journaliste tourne dans la pièce, agacée.
— Vous croyez vraiment qu’elle va revenir et nous donner la BQT ?
— Nous ne sommes pas là pour croire. Ce sont les prêtres et les mystiques qui croient. Nous sommes des journalistes scientifiques, nous voyons, nous écoutons, nous sentons, nous essayons de trouver des liens entre les événements et des témoignages pour comprendre la vérité.
Lucrèce Nemrod regagne son fauteuil et s’y laisse choir avec un soupir sonore.
— Bon sang, échouer si près du but, juste parce qu’elle nous a pris de court et que nous n’avons pas osé l’immobiliser ! C’est trop nul.
Isidore Katzenberg examine les livres sur les étagères du fond.
— Vous imaginez une vie sans rire ! Darius Wozniak, qui a offert des heures de rire à tellement de gens, l’a complètement ôté à une personne. Et c’est ce qui a causé sa mort.
Lucrèce Nemrod ne l’écoute pas.
— Elle nous a enfumés. Elle est rentrée chez elle ! Cherchons son adresse et allons la rejoindre. Ou donnons son signalement pour que la police la cueille.
La porte s’ouvre et le Dr Catherine Scalese revient avec un épais dossier sous le bras.
— Excusez-moi, dit-elle, j’espère que je n’ai pas été trop longue.
— Nous en étions à l’instant où vous avez ouvert le coffre de son théâtre et récupéré la BQT, lance Lucrèce, prise à contre-pied.
— Mmmh… exact.
La spécialiste en physiologie du rire s’assoit derrière son bureau et leur propose à nouveau du jus d’orange.
— Et alors ? demande Lucrèce qui n’en peut plus. Vous avez lu la BQT ?
— Oui.
— Et ?? Qu’est-ce qui s’est passé ?
— Grâce à son agélastie, elle était immunisée contre le rire mortel et elle a survécu, répond Isidore. Catherine Scalese est une des rares personnes au monde à pouvoir lire la blague absolue sans dommage.
La scientifique hoche la tête.
— La blague de la BQT est vraiment extraordinaire. Surtout si on sait qu’elle a été écrite à l’époque du roi Salomon, il y a trois mille ans, par un simple humoriste amateur. Et son mécanisme est aussi prodigieux qu’une horloge de précision. Dès qu’on a lu la première phrase on est aspiré par la deuxième et complètement pris par surprise par la dernière qui vous achève et vous laisse pantois.
J’en peux plus. Il faut que je sache. C’est quoi cette maudite blague !!! C’EST QUOI ?
— Trois phrases : la phrase de tête, la phrase de ventre, la phrase de queue. Et les trois réunies forment le monstre mortel. Comme un être vivant. Comme un dragon. Ce Nissim était assurément un esprit en avance sur son époque.
— Et alors, c’est quoi !? demande Lucrèce, exaspérée.
— C’est assurément la meilleure blague que j’aie jamais entendue de ma vie. Alors que je n’avais plu ri depuis des années quelque chose en moi s’est débloqué. J’ai senti une démangeaison, une sorte de frémissement dans mon cerveau, et j’ai éclaté de rire. C’était comme si la pression accumulée depuis des années se libérait enfin. J’avais l’impression que ma tête était un volcan en éruption. J’ai ri, j’ai ri, j’ai ri. J’ai pleuré de rire.
— Et ??
— … je ne suis pas morte. Si c’est ça qui vous intrigue. Accessoirement, je vous parle en ce moment.
— J’ai toujours su que ça ne pouvait pas marcher, signale Isidore.
— En tout cas j’étais guérie. Cette blague m’a guérie de mon agélastie !
— Donc ça marche ! s’émerveille Lucrèce.
— Non, ça ne marche pas, elle vient de vous le dire, elle l’a lue et elle est vivante, rétorque Isidore.
— Elle, ce n’est pas pareil, c’est une exception. Mais sur n’importe qui de normal la BQT est mortelle.
— Ça ne marche pas ! insiste le journaliste scientifique.
— Ça marche ! s’emporte Lucrèce.
— Non.
— Si.
Pourquoi il ne cède pas ? Il sait bien que j’ai raison. C’est parce qu’elle était immunisée qu’elle a juste éclaté de rire, sinon elle serait morte.
Le Dr Catherine Scalese les interrompt :
— Votre ami a raison, mademoiselle. Ça ne marche pas. Ce n’est qu’une très bonne, une excellente blague. C’est tout.
Je n’y comprends plus rien.
— Cependant la mythologie millénaire de la BQT, elle, existe bel et bien.
— Mais tous ces gens qui ont raconté des récits de mort par la lecture de la BQT…
— … ne sont finalement que des menteurs. Ce ne sont que des rumeurs, des histoires, des témoignages indirects jamais vérifiés, complète Isidore.
— Mais…
La spécialiste en physiologie du rire approuve.
— Désolée, mademoiselle, votre collègue a encore raison. C’est une très bonne blague mais ce n’est pas une blague mortelle. Si certains en sont morts, je peux vous affirmer que c’est parce qu’ils avaient des problèmes de santé énormes, et qu’elle a été la goutte d’eau qui a fait déborder le vase.
— Mais…
— Je sais, vous êtes déçue, je l’ai été moi aussi. Restait cependant cette croyance fermement ancrée dans beaucoup d’esprits. La légende de la BQT était vraiment le mythe de tous les humoristes. Et mon métier de médecin m’a appris que la croyance peut avoir une action sur le réel. Si on y croit vraiment, la chose devient vraie.
— Le besoin de croire est inversement proportionnel au besoin de vérité, soupire Isidore, résumant en une phrase des milliers d’années de guerres de religion. Pour ma part j’ai toujours pensé que les avions ne se maintiennent en l’air que par la croyance des passagers. Ils sont persuadés que c’est normal qu’un gros tas de tôle, de clous et de plastique soit plus léger que les nuages. Mais si un seul passager est effleuré par l’idée que ce n’est quand même pas très logique, alors… l’avion chute.
Lucrèce Nemrod devient nerveuse. Ses yeux verts semblent s’enflammer.
— Donc vous découvrez que la BQT ne tue peut-être pas…
— Mais je ne voulais pas lâcher mon scénario de vengeance. Dès lors, j’ai eu comme projet de transformer la légende en réalité.
— Quelle idée fabuleuse, appuie Isidore.
Bon sang, je ne rêve pas, il est en train de la draguer devant moi. Qu’est-ce qu’elle a de plus que moi. Je suis plus belle, plus jeune, plus fraîche. Elle… elle… est juste une femme complètement anodine. Même ses cheveux ne sont pas bien coiffés. Et ses mains ? Elle se ronge les ongles. Elle n’est même jamais allée chez une manucure. Ce n’est que son statut de scientifique qui l’impressionne.
La main du Dr Catherine Scalese replonge dans un tiroir et en sort un nez rouge qu’elle s’amuse à faire circuler sur ses doigts, preuve s’il en est qu’elle a appris à jongler.
— Et alors ? demande Lucrèce.
— Et alors… je l’ai fabriquée. J’ai inventé une vraie BQT qui tue vraiment ceux qui la lisent.
Les deux journalistes, abasourdis, échangent un regard flou.
— J’ai eu l’impression que je devais poursuivre, ou plutôt achever le travail commencé par Nissim Ben Yehouda il y a trois mille ans. Il avait trouvé le chemin, je devais aboutir. Et ce n’était possible que de nos jours. Je savais tout ce qui se passe dans un corps quand on rit. Je connaissais l’effet de chaque type de blague. J’avais pu assister au cheminement des blagues dans un cerveau au micron près.
— Mais comment peut-on arriver à un tel prodige ? insiste Isidore.
— Le problème à surmonter était : le rire est très subjectif. On ne rit pas des mêmes choses selon le sexe, l’âge, la langue, le pays, l’intelligence.
Catherine Scalese se lève et sort d’un placard une grosse valise en métal à serrure électronique compliquée, semblable à un petit ordinateur.
Elle la pose sur la table.
— Voilà la vraie BQT, garantie mortelle pour tous ceux qui la liront.
Les deux journalistes, prudents, n’osent approcher.
Catherine Scalese se dirige vers un tableau blanc et prend un feutre.
— Comment ai-je résolu cette énigme insoluble ? Tout d’abord je me suis posé la question : « Comment faire rire vraiment très fort ? » Et j’ai trouvé la réponse. Elle se nomme : N2O.
— C’est la formule du protoxyde d’azote, remarque Isidore.
— Bravo. Aussi nommé « gaz hilarant ». Ce gaz a été découvert par Joseph Priestley en 1776. Les gens se réunissaient alors pour en inhaler et rire ensemble. C’est le dentiste Horace Wells qui aura l’idée de l’utiliser comme anesthésiant en chirurgie dentaire. Mais déjà apparaît un risque d’asphyxie par manque de dioxygène. Du coup la version utilisée actuellement est mélangée au dioxygène.
— Le protoxyde d’azote est aussi utilisé comme gaz propulseur dans les bombes de chantilly, il me semble, rappelle Isidore.
— En effet, et comme dépoussiérant d’ordinateurs. Il entre même dans la composition du combustible de propulsion des fusées. Et certains l’utilisent comme drogue.
— Avec des effets secondaires…
Écoutez-les ces deux-là à étaler leurs connaissances. Je pense qu’on a encore affaire à une sadique qui fait exprès de nous faire languir.
— C’est le professeur Smith qui en 1992 a découvert les effets toxiques du gaz hilarant, notamment en trouvant l’origine de maladies issues de l’anesthésie.
— Ils avaient inhalé trop de protoxyde d’azote ?
— Disons, pour être simple, que ça entraînait des troubles nerveux et des problèmes respiratoires.
— Et vous avez augmenté les effets toxiques ?
Cette fois Catherine Scalese fait comprendre que la conclusion arrive trop vite. Elle a envie d’expliquer dans le détail son « invention ».
— J’ai eu l’idée de concentrer le protoxyde d’azote et de le coupler avec des gaz qui augmentent ses effets.
— Ainsi vous obteniez un rire chimique mortel ? dit Lucrèce qui ne veut pas être en reste.
— C’est le protoxyde d’azote, plus les gaz additifs, plus la blague qui donnent l’effet létal. La proportion de toxicité des différents ingrédients de mon cocktail est la suivante : 70 % pour le protoxyde d’azote, 20 % pour les gaz additifs et 10 % seulement pour la blague elle-même. Par comparaison avec la dynamite, je dirais que le protoxyde d’azote c’est la poudre, les gaz additifs forment la mèche, et la BQT… la flamme.
Isidore est fasciné par cette trouvaille.
— Je ne suis pas sûre d’avoir bien compris, avoue Lucrèce.
Isidore prend le relais pour expliquer :
— On peut considérer qu’une substance chimique agit sur les neurotransmetteurs comme des voitures que l’on embarque dans un ferry de 100 places. Quand on envoie un stimulus chimique normal de protoxyde d’azote, 70 voitures sont envoyées dans le ferry de 100 places. Si on ajoute un additif gazeux l’embarquement augmente de 20 nouvelles voitures. On a donc 90 voitures garées dans le ferry. Et si on ajoute en plus un stimulus intellectuel les 10 dernières voitures vont remplir le parking de 100 places. Du coup le parking – c’est-à-dire les neurotransmetteurs – est saturé et déclenche un événement : le ferry rempli de voitures quitte le port pour son dernier voyage sur le fleuve Styx.
— C’est exactement cela, confirme la scientifique.
— Suffisant pour tuer ?
— La saturation des neurotransmetteurs entraîne aussitôt une décharge nerveuse très puissante, qui elle-même déclenche la fibrillation du cœur. C’est si puissant même sur un cœur sain que cela provoque son arrêt brutal.
La scientifique note sur le tableau :
« PROTOXYDE D’AZOTE + ADJUVANT + BLAGUE =>FIBRILLATION =>ARRÊT CARDIAQUE »
Elle a résolu un problème intellectuel par une solution chimique. Cette femme devait être sacrément motivée.
Elle désigne la mallette.
— Le plus délicat a été la mise au point du coffret.
Catherine Scalese dessine l’objet en montrant l’emplacement des cartouches de gaz.
— J’avais testé le mélange gazeux qui mettait mes cochons d’Inde dans un état comateux, donc j’avais mes 90 % d’effet. Après les cochons d’Inde, je suis passée aux tests sur les lapins, puis sur les singes. Chaque fois ils étaient au bord de la mort, il manquait le petit coup de pouce final.
— « Le rire est le propre de l’homme », rappelle Isidore.
— Donc une inconnue quant aux 10 % décisifs.
— Extraordinaire, répète Isidore. Vous aviez la dynamite, la mèche, pas l’étincelle.
— Je n’avais plus le choix, mon premier cobaye humain a donc été celui à qui tous ces efforts étaient destinés : le Cyclope en personne.
Je le savais. C’était donc bien un assassinat. Et c’était bien avec la BQT.
Catherine Scalese continue sur un ton très professionnel :
— Là encore ce n’était pas simple. Il ne fallait pas courir le risque que d’autres personnes lisent.
— Et vous avez eu l’idée du papier photosensible roulé qui noircit juste après la lecture.
— Ce n’était qu’un aménagement pratique, mais il fallait être sûr qu’il aurait envie de l’ouvrir. Là intervenait toute la dimension psychologique…
— Vous vous êtes donc déguisée en clown triste ?
— Une manière de lui rappeler le passé et, je l’espérais, de titiller sa curiosité. Même s’il ne reconnaissait pas mon visage, il reconnaîtrait le maquillage et le sourire.
— Et tout a fonctionné ?
— Au-delà de mes espérances. Il m’a dit : « Ma Cathy ! Extraordinaire de te retrouver après tant d’années ! Qu’es-tu devenue ? » Il me parlait comme si nous étions des amis d’enfance. Reconnaissons-lui cette qualité, il avait l’immense capacité de ne jamais être surpris, de ne jamais prendre les choses au premier degré, et de rester aimable avec ses pires ennemis. Il tuait, il trahissait, il humiliait, mais avec un petit sourire, une petite blague, un ton badin.
— Et vous lui avez dit : « Voilà ce que tu as toujours voulu connaître » ? suppose Lucrèce Nemrod.
Catherine Scalese se tourne vers la jeune femme.
— À mon grand étonnement ça a marché. Enfin, je l’ai compris aux actualités télévisées du lendemain.
— C’est donc vous qui avez inventé la vraie BQT, la vraie Blague Qui Tue, vous êtes géniale, reconnaît Isidore Katzenberg. Nissim Ben Yehouda serait fier de vous. Vous êtes meilleure que lui. Votre nom pourra figurer parmi les grandes scientifiques de l’Histoire, comme Marie Curie, Rosalyn Sussman Yalow ou Rita Levi-Montalcini.
Non mais je rêve. Il va bientôt la féliciter d’avoir commis un crime !
— Vous êtes une meurtrière ! rectifie Lucrèce.
Le Dr Catherine Scalese ne relève pas.
— Quand vous êtes venu me voir, monsieur Katzenberg, et que vous m’avez parlé de « mourir de rire » j’ai compris que j’avais enfin affaire à quelqu’un qui était sur la bonne piste.
— Je ne vous gêne pas au moins ? intervient Lucrèce.
— J’ai aussitôt pris mes renseignements et découvert qui vous étiez. J’ai été impressionnée.
— Venant d’une femme telle que vous, le compliment me touche, murmure Isidore en baissant la tête.
— Nous sommes des pionniers à notre manière, dans nos domaines respectifs. Et pour cette raison, les rapports sociaux sont plus difficiles pour nous que pour ceux qui se contentent de suivre et de copier.
Non mais… écoutez ces deux-là, ils roucoulent !
— Vous venez de nous avouer que vous avez tué un homme avec préméditation et de sang-froid. Et ayant goûté ce premier assassinat impuni vous n’avez pas hésité à utiliser votre « diabolique machine à tuer » contre une deuxième victime : Tadeusz Wozniak.
Le Dr Catherine Scalese consent à accorder un peu d’attention à la jeune journaliste.
— Il a fait un faux témoignage lors du procès sur la mort de mon père. Il devait payer.
— Et ensuite vous nous avez envoyé un coffre BQT au journal !
— Chacun joue sa partie, Lucrèce, intervient Isidore. Nous ne pouvons pas reprocher à l’adversaire de se défendre.
— C’était seulement pour vous dissuader de continuer. Je voyais bien que vous avanciez à pas de géant.
La jeune femme aux grands yeux verts ignore son collègue.
— Et vous n’avez pas hésité à vous attaquer à une femme âgée de 78 ans. Vous avez voulu tuer Anna Magdalena Wozniak !
Catherine Scalese a une moue blasée :
— Son faux témoignage a été le plus déterminant. Si elle s’était contentée de se taire, j’aurais peut-être gagné le procès. Et à cette heure Darius serait encore vivant.
— En prison ?
— Parfaitement, là où se trouve sa place légitime.
— Et du coup il n’y aurait eu ni sketches, ni carrière, ni théâtre pour les jeunes. Des millions de Français n’auraient pas ri, rappelle la jeune femme.
— Et aucun comique n’aurait été ruiné. Aucun duelliste de PRAUB n’aurait été tué, complète Isidore.
Et je serais morte suicidée dans la baignoire d’un pensionnat de jeunes filles.
Catherine Scalese caresse étrangement la mallette d’acier.
— Tout est rentré dans l’ordre. L’âme de mon père peut désormais dormir en paix.
La scientifique ouvre son tiroir et sort un nez rouge plus gros que les autres avec lequel elle joue.
— Maintenant vous savez tout. Ou presque.
Alors, à petits gestes lents et délicats elle manipule le petit clavier électronique qui sert de serrure à la valise d’acier. Les deux pênes se libèrent dans un claquement. Elle sort un petit coffret laqué de bleu et le tourne vers eux. Les trois lettres d’or qu’ils connaissent bien brillent. « BQT. »
Et au-dessous, en lettres stylisées : « Surtout ne lisez pas. »
Elle ajuste la sphère rouge sur son nez et, d’une voix nasillarde :
— Après tous vos efforts je trouve normal de satisfaire totalement votre curiosité. Voici donc « Ce que vous avez toujours voulu savoir ».
Avant même qu’ils aient eu la moindre réaction elle ouvre le coffret bleu tourné dans leur direction.
Aussitôt deux nuages de gaz gris sont puissamment propulsés dans un sifflement par deux orifices situés dans l’épaisseur du bois. Le nuage s’élargit et remplit très vite la pièce.
— Ne respirez pas, Lucrèce ! s’écrie Isidore. Sortons vite !
Lui-même se bouche le nez, imité par sa comparse qui le suit.
— Catherine est protégée ! Son nez rouge, c’est un masque à gaz ! crie à son tour Lucrèce.
La femme au gros nez rouge approuve.
— C’est en effet une de mes petites inventions brevetées : « le nez rouge-masque à gaz miniature », annonce la spécialiste en physiologie de l’humour de sa voix nasillarde.
En souriant, elle exhibe la clef de la porte.
— Comme je regrette de voir disparaître l’un des rares hommes qui semblaient pouvoir me comprendre. Mais je crains fort que vous ne me laissiez pas le choix. C’est votre faute, vous m’avez incitée à trop parler.
Lucrèce Nemrod ouvre la bouche pour aspirer un peu d’air. Elle regarde Isidore qui commence à suffoquer.
Quelques millions d’atomes en suspension franchissent l’orifice buccal de la jeune femme. Ils atteignent les poumons. Des poumons ils passent dans le sang. Le sang pulsé par le cœur remonte par les carotides jusqu’au cerveau.
Quelque part au fond de ses cellules, intervient alors le phénomène chimique décrit par Isidore. Les réceptacles de ses neurotransmetteurs sont saturés à 90 % de protoxyde d’azote.
Lucrèce Nemrod se sent une irrépressible envie de rire.
Le fou rire monte en elle comme la vapeur d’un geyser.
Non ! Il ne faut pas. Il faut tenir. Ce n’est qu’un produit chimique.
La jeune journaliste a envie de cogner mais elle n’en est pas capable et ses gestes mous sont ridicules. Son cœur se met à battre très vite. Elle voit qu’Isidore lui aussi commence à rire.
Catherine Scalese saisit le coffret avec le texte roulé. Cette fois ce n’est pas du papier photographique. Elle le pose devant leurs yeux.
— Voilà, je laisse la BQT à votre disposition. Si je puis vous donner un conseil : « Surtout ne la lisez pas. »
Lucrèce Nemrod plaque ses mains devant ses yeux et devant ceux d’Isidore.
Puis tranquillement le Dr Catherine Scalese sort de son bureau et referme la porte à clef.
Les deux journalistes n’ont rien pu tenter pour l’en empêcher.
Isidore essaie de repousser la main de Lucrèce pour voir le coffret sur la table. La jeune femme le tire alors par la manche.
Elle essaie d’articuler :
— C’est… l’étincelle de la dynamite. Si vous lisez… la BQT… Ha ! Ha ! Ha !
Ils se livrent à une sorte de danse-combat au ralenti, Isidore essayant d’approcher le coffret et Lucrèce essayant de le retenir.
Mais le journaliste trébuche et s’effondre. Il commence à se tordre par terre, alors que Lucrèce bave en frappant le sol du poing en espérant que la douleur refoulera l’effet hilarant du gaz.
— Ha ! Ha ! Ha !
— Hi ! Hi ! Hi !
Leur souffle devient éructation, leurs battements cardiaques s’accélèrent. Isidore réussit à se relever en s’aidant du pied du fauteuil et s’avance à nouveau vers le bureau où trône la blague, déroulée, offerte, mortelle.
Elle essaie de le retenir.
— Ha ! Ha ! Ha !… NON… Hou ! Hou !… SURTOUT ISIDORE… Ha ! Ha ! NE LISEZ PAS !